У поэтов нет секретов

У поэтов нет секретов.
И пьян и трезв он пишет жизнь.
Пишет то, что видет каждый Божий вечер.
Как Есенин, опишет и природу,
Может даже и людей,
Но все же поэт-это человек,
Не забываем, что и жизнь бывает зла.
И поэт тогда опишет на век
Такие вот слова:
"И день и клён мой ясный
Так мне плохо иногда.
Все так же вздыхаю я о маме,
Все так же память моя светла.
Все так же я поднимаю тост
Себе в одинокой мгле.
Думая, что в углу избушки
Кто-то хоть стоит.
Одинокое пьянство-не защита.
Оно, скорее, воля Слабака
А Слабак, для людей,
Та еще скотина
И не поймут людишки,
Что случай бывает разный."
И оботрёт он слезы,
И сново начнёт писать.
Вспомнит он далёкие грёзы
И опишет какой-то сново лес.
А жизнь останется та прежней.
Плохо застелена кровать
И сново пишет он о лесе,
Который всем будет интересен.
Не интересен, только вот поэт.