Ох, беда...
Тип произведения:
Авторское
Комар убитый на стене.
Сюда он сам влетел ко мне.
Его – я в гости не просил.
Мог жить, коль крови бы не пил,
Летать, пищать на белый свет –
Ан нет. Но сути в чём секрет?
В том, что не всё потребно так,
Как представляет дури мрак!
Комар – умом не одарён.
Дурён. А с тем и погребён.
Но человек-то – иногда –
Почто «косячит»?? Ох, беда...
Если вам понравилось: