В наглухо забитое окно,
Постучала запоздавшая удача,
Здесь не ждёт давно её никто,
Только стеарином свеча плачет.
Покидают старые друзья,
И дома становятся чужими,
Вспоминают только иногда,
Что когда-то счастливо тут жили.
Здесь покой по стенам берегут,
Неживые с фотографий лица,
Пыль плетёт орнаментом уют,
Ваза без цветов в углу пылиться.
Ходит снова осень по земле,
Зажигая даль небес шалфеем,
Плачет так же свечка на столе,
О прошедшем счастье не жалея.
В жизни всё не так, наоборот,
Смысл нам порою непонятен,
Запоздавшая удача у ворот,
Осень наступившая некстати.