Брату Евгению

Тебе должно быть только сорок пять…

Созвездия такие же, как прежде.

На месте стол и кресло, и кровать,

И я, болтун, гуляка и невежда.

Тебе должно быть только сорок пять…

У изголовья небо колет тополь.

Под ним семейка северных опят,

И сухостой ромашек и укропа.

Тебе должно быть только сорок пять…

Весь мир в эпелептическом припадке.

И жив еще отец, жива и мать,

Война гремит в округе, за оградкой.

И ты живой, во мне, в душе, во снах.

Идёт печаль вся чёрном мне навстречу.

В ногах твоих растет, как боль, сосна.

И догорают на могилке свечи…