***

Голос твой сух, как сухое вино,

Горечь меня так и манит его.

Эти глаза… А кожаный плащ?

На небесах серебряный мяч,

Как гнетущие мысли, висит надо мной.

Смотрит пытливо - а взгляд будто твой.

Так пристально, что аж мурашки по коже,

Прямо как от тебя… Как же похоже.

Фонишь зимой, а я чую тепло.

Оно глубоко, но я слышу его.

Стучусь в клетку грудную, снова и снова,

Приоткрой хоть слегка - мне хватит и слова.

Острый ум, как и скулы - это слабость моя.

Я кричу, я пылаю - так услышь же меня!

Изящные пальцы нежны, словно иней.

Дыханье тая, тону в темно-синих…

Задыхаясь, бегу сквозь снег и метели

К тому, что внутри, к тому, что теплее.

Запах ментола - и снова мурашит…

Дерзкий на вид, отчего ж тебе страшно?

Ближе, к сердцу - крадусь шаг за шагом,

Тону в твоем свитере, балдежно-мягком.

Объятья неловки, но я ликую.

Баррикады твои сметены подчистую.

Твой голос сух, как сухое вино,

Но я в нем чувствую только одно.

То, что влечет и сводит с ума…

Ментоловый смех, комнаты тьма.

Синий растаял, теплеют объятия,

На стуле твоем - вчерашнее платье.

Дыханье щекочет, доводит до дрожи.

Я зиму согрела, она меня - тоже.