Из сотен сит...
Тип произведения:
Авторское
Из
сотен сит унылостью дыша,
Дождь
моросит, собой рождая морок,
На
ветошь листьев прошлогодних. Жаль,
Но
лето кончилось без оговорок.
Теперь
дома в плену туманных снов,
Вуалью
мороси укутаны надолго.
Они
не слышат сладкогласый зов,
Уже
в сентябрь шагнули дни поскольку.
Листва
еще лежит сырым ковром,
Но
и она пожухнет неизбежно,
Сентябрь
идет по городу пешком,
В
свои укутывая все одежды.