А она просто кофе пила...

Кафе курортное с видом на кромку воды,
куда приносит дары Посейдона прибой,
босых ступней на песке затирая следы
с ворчаньем старческим с чайками наперебой.
Сюжет банален: Она, крепкий кофе, закат,
рекламным ядом на сумерки брызжет неон.
И в дух шагах от неё без вины виноват –
сражённый молнией Пигмалион.

Ему бы чашкой фарфоровой в этой руке
на время стать, чтоб притронуться к этим губам.
Быть в аромате кофейном и в каждом глотке…
Увы, иначе решила старуха Судьба.
Он, словно феникс, воскрес, сбросив мира старьё.
В кострище сумерек стыла заката зола.
Он, как мальчишка, любил без оглядки её.
А Она просто кофе пила…   

Внезапно память в сознание впилась змеёй,
прошло флэшбеком по схемам в мозгу дежавю:
ведь он встречал в инкарнациях прошлых её,
на пыль дороги меняя оседлый уют.
Таков сценарий, начертанный Божьим пером:
в огне песков аравийских, в сибирских снегах
нас прибивает астральною розой ветров
в любом из жизненных русел к одним берегам.

Он был фарфоровой чашкою в этой руке
по зову разума, сердца и долгу раба.
Был ароматом кофейным и в каждом глотке
дарил тепло безответное этим губам.
Не знало небо границ, не знало чувство краёв
да только в сердце саднило осколком стекла:
он, как мальчишка, любил безоглядно Её,
а Она просто кофе пила…