Сизифов труд

Какая тут, к черту, поэзия?!

Измазан в ней, словно в грязи я.

          Скребет мозжечок мой, как лезвие,

          Сыскать чтоб словечко, – амнезия.

Копаю ее терриконы,

Ища в ней под рифму созвучие.

А в ухе зудят, будто дроны

Слова заплетают в колечко.

        Сизифов сей труд и бессмыслен,

        Доходов в нем нет и признаний.

        Отряд наш весьма многочислен,

        Но пшик от всех наших стараний.