На ристалище стихов...
На ристалище листов, на ристалище
Не хватает бранных слов, битва та ещё.
Под обломками мечей, лат ошмётками,
Проступают всё ясней рифмы чёткие.
А нечёткие, в пыли кровью харкают.
Их тела видны вдали, за помарками.
В поединках, в групповых - всё по взрослому.
По крови шагает стих, аки посуху.
Чудеса творит для сих малых, избранных,
И попутно гасит в них, искры диспута.
Если кто и возразит старым правилам,
Быстро стих его сразит. И поправит всё.
На ристалище листов, на ристалище,
Умереть любой готов, вера та ещё.
И сражённые слова, рифмы павшие,
Помещаются едва в ямы страшные.
И гниют в черновиках кметы многие.
Не увидят их в стихах, судьи строгие.
Надо сразу в чистовую
Всё писать, а не скрести
Строчку, а за ней другую
По неделе вымеряя
И звучанье подбирая
Под нехитренький мотив.
Да уж, битва там лихая;
Не река, а прям залив
КрОви прОлито стихами
Но этот стих и вправду лих,
С удовольствием читал я
Пусть вокруг живут стихи, как товарищи!