Летом сорок первого

Тип произведения:

Авторское

Вдруг белый день стал чёрным, вдовьим:
дым от пожарищ ел глаза,
впитав смертельный запах крови.
Покрылась сажею роса

на разнотравье в поле тихом.
Ползла на танках немчура,
и с нею надвигалось лихо
с оскалом жутким. А вчера

ещё летали роем пчёлы,
в воде плескались окуньки,
и смех ребячий развесёлый
звенел на плёсе у реки,

где в ряби волн плескалось лето,
и пели песни камыши,
зенитным солнцем перегретый
песок жёг пятки, и ужи

спасались от жары в прохладе
да поджидали лягушат,
а в ивняке парнишка гладил
плечо подруги, чуть дыша.

Мир был объёмен и беспечен,
забыв про серость и печаль,
а нынче - остовы от печек
в дымах сожжённых сёл торчат.

Толкутся души убиенных
у наспех вырытых могил.

Пацан на фото довоенном...
Ему кричу: - Отец, беги!

Навигация:

← Если любишь

Конкретика взаимоПонимания →