#18
Тип произведения:
Авторское
Пытаясь описать горсть брошенной земли,
Как сплетни пьяной проститутки,
В дурном рассудке, третьи сутки,
Я по лесу иду считая пни, пиная дни.
Пока люд жил, как псы живут в пределах будки...
Зажаты в догмах, ты их не вини.
Тут городов пьянят огни,
Витрины светом заслоняют блеск девиц.
Разлом сознания на множество осколков и крупиц.
Пытаясь воссоздать и осознать, хотя бы что-то.
Но как и раньше, сбившись в стадо,
Нарки у арки ждут прихода.
Поди, подай же им вина и шприц,
И ври, что влил туда святую воду,
Поменяв все святое на моду,
Лишь бы себе в угоду.
(с) Иван Замес