Самогон
Тип произведения:
Юмор
Мозги свои изрядно протравив
На минувших выходных,
В будни я пишу злой стих.
В желчном ритме рифма льётся
Резво, быстро; очень лих
Я, когда во мне смеётся
Бес-пропойца. Остаётся
Буквы в строки загонять
И столбцами их ровнять.
Плачет бедная тетрадь:
"Сколько можно?! Он смеётся!
Вот пошёл, пошёл опять;
Да когда уже уймётся
Сей рифмач?! Меня терзать
Днём и ночью он привык!
Его письменный язык
Не отсохнет никогда!
Нет покоя мне, беда
Горько плачущим страницам!
Не поэт, а кровопийца!
Он давно моим сестрицам
Всю бумагу испоганил,
А теперь и я в опале...
Вот могла бы материться,
Столько бы ему сказала!"
Так тетрадка мне шуршала
Испещрёнными листами;
На пол, с воплями, упала.
Да, друзья, она кричала!
Если б слышали вы сами
Эти злые причитанья,
Точно пить бы завязали!
Ну а я же, на закланье
Не отдам бумажной твари
Радость пьяного сознанья!
Снова буду лить стихами
Быстро на её страницы
Крепкий-крепкий, чистый-чистый
Самогон души моей.
Им заполнить сто морей
Я могу, когда с похмелья.
Трезвым чуждо вдохновенье.
Если вам понравилось:
Не до стихов мне, право слово.
Когда поллитра осушу,
Выходит вкривь и бестолково.
Мне б на гитаре побрынчать
И песни вволю погорланить.
В углу заброшена тетрадь.
Лечу в этиловом дурмане.
Я тоже не пишу стихов,
Когда до одури бухой.
Я улетаю по другой
Теме. А пить умею.
(Конечно же не самогон,
А пенное с душистым хмелем).
Бывало, рифмовал с похмелья,
Но выходил какой-то гон.
А «трезвым» чуждо вдохновенье,-
Тут буквально; жизни сон
Видит лучше тот, кто «дремлет»,
Это было испокон.