Поэта очень часто "бьют"...
Поэта очень часто "бьют" - такая доля.
Ещё вчера хлебал он брют. Сегодня солью
Ему посыпал раны строк жестокий критик.
Ещё вечера он был пророк - сегодня нытик.
Ещё вчера владел толпой -душой и телом.
Сегодня стонет, чуть живой. Квадратом белым
Секунды - молоточки бьют, слепя до боли.
С утра поэзия не брют - в ней много соли.
На жалость музе надавить - святое дело.
Захочешь брют привычно пить, заставишь тело,
Шатаясь в угол из угла, пиная рифму,
Творить великие дела в привычном ритме.
Поэта, к вящей славе путь - всегда тернистый.
И на Парнасе отхлебнуть от вод игристых,
Его, желание ведёт, конём по полю.
Но злобный критик наперёд запасся солью.
- 2 комментария
Веталь
17:18
Тема автором убитая. А читать интересно всё равно. Игра слов, внутренняя рифма, остроумие… Короче, ништяк! 
Метаморф
18:13
Это внутрисайтовые конкурсы — стихи на два заданных слова). Спасибо.