Печальный мёд ложился в соты

Печальный мёд ложился в соты,

Печальный августовский мёд.

Как оказался средь трёхсотых,

Я не запомнил тот  прилёт.

Зато живой, почти что целый,

Души просохли жёлоба.

Вновь оказаться под прицелом

Уже, наверно, не судьба.

И я ворочаюсь ночами,

Разрывы слышу в тишине.

Пишу стихи, судите сами,

И  вновь душою на войне.

И  снова снятся танки в поле,

И воля к жизни так слаба.

Я заливаю алкоголем

Души горящей жёлоба.