Что за дом такой... (автописьмо).

Я к вам зайду в любые окна наугад -

Теперь умею. И слышу хриплый голос свой. И как я рад, сказать не смею,что до сих пор из тысячи окон для вас пою я.

Как вы живёте? 

 

Всё как прежде, испокон -

- Живём. Воюем.

- И кто ваш враг? Опять пришел с чужой земли,

Терзает нашу?

Что замолчали? Взгляд угрюмый отвели?

- Ответить страшно.

У нас опять идёт гражданская война.

А...ты не в курсе, что так бывает, если Родина одна себя распустит.

- Так что, у вас опять капитализм?

Цари на тронах? Смотрю портреты все перевелись. Одни иконы. И кто за красных здесь? За белых кто? Вас рассужу я.

- Не напрягайся. Это всё не то. Мы все буржуи.

- Тогда за что у вас весь этот передел?

- За идеалы!  За то, что раньше ты так хрипло пел - свободы мало! Потом другой, сменивший на посту - про перемены. Потом пошла страна под хвост коту кровавой пеной.

 - Но это собрано такой ценой! Вы очумели?

Мы были спаяны уже другой войной, добились цели! И дом отстроен был из огненных руин. Как птица феникс - воскрес от центра и до самых украин.

- Попал не целясь... 

Да ты не парься. Как сказал царь Соломон - бежим по кругу. И если этот адский круг переживём, тогда с напругой - через обиды и прощение смертей, как было раньше, всё переступим и пойдём мирить детей. (Подумать страшно...)

И стало страшно, молча вышел я в окно,

Зашёл в другое. 

Там стол накрытый от щедрот и пьют вино. И дорогое.

И разговоры льются вообщем ни о чём,

Как-будто рядом.

Не машет Смерть косой над домом, как мечом,

Грозя из ада.

- Так вот какой ты с виду идеал отцов и дедов.

Нам говорили, как ты круто выступал

В сетях наветов.

Тебя травили словно волка, злые псы

В пылу погони.

И рвались к пропасти с нейтральной полосы лихие кони.

- Вы знаете какой я был, струной зверя?

- Ты был брутальный!

 -А как вам всем теперь живётся без меня?

- Да как... нормально...

- Да как нормально, если рядом льётся дождь стальной и острый?!

- Да понимаешь, тут никак не разберёшь. Совсем непросто. Решить кто прав, а кто по жизни виноват в кровавой каше. И мы решили - эта подлая война, она не наша.

И чтоб потом, случай чего, не угадав - не стало больно - три раза скинулись на беженцев с зарплат и с нас довольно.

Я вышел. Бросил взгляд в соседнее окно. И не решился.  Там словно крутят бесы адское кино и Суд свершился. Там оскверняя святость праведных могил, вопят кликуши. И с рукотворного слетел, глотая пыль, безмолвный Пушкин. Горят страницы, тлея русским языком - стихом и прозой. И каждый третий не жалеет ни о чём. И всё серьёзно.

- - - - -

И он ушёл, не заглянув в моё окно. Я на балконе стоял, смотрел, цедя дешёвое вино, как в небо кони, его уносят,  под поющим им кнутом являя стойкость. А в небе выла волчья стая с торжеством, гоня их в пропасть...