Мёртвым поэтам

Много уже сказано об этом,

Но, пожалуй, не найти ответ,

Почему российскому поэту

И на свете том покоя нет?

Сколько вас убитых и гонимых,

Так и не доживших до седин,

Словно в путь ушли, как пилигримы,

Только не вернулся ни один.

И любовь народная, и жалость,

Всё это не более, чем миф,

Родина любить вас соглашалась,

Только предварительно убив.

Ведь, во все века, при власти разной

Ей всегда мешал живой поэт,

Мёртвого сподручнее гораздо

Под текущий подогнать момент.

А живой ещё посеет смуту,

С ним недалеко и до беды...

Вам теперь ожить хоть на минуту,

Вы сожгли бы все свои труды.

Стоило ли вам возиться с нами,

К душам, как ключи, искать слова,

Чтобы вас пришпилили на знамя

Подлого, безжалостного зла?

И стоять в ряду на книжной полке,

Корешки равняя напоказ,

Чтобы беспардонные потомки,

И покойных, вновь убили вас?