Смерть поэта

на цифре в двадцать восемь лет
укутал шею в шарф из льна,
повис на проводе во сне
и на яву закрыл глаза.

в его стихах я видел целый мир
и не успел простится,
когда узнал что сгинул он,
я стал над ним молится.

у гроба словно часовой
провёл я много дней,
до дна земли прошёл я с ним,
приник к обителю мощей.

теперь лежит в земле он как влитой,
но для меня он всех живых живей,
он был нам больше чем поэт,
он был нам всех святых светей.

и призван первым зовом к Богу,
чтоб для него творить,
стать писарем пророку
и благе вечном жить.

но слово каждое его
запомнил наизусть,
в стихах своих он будет жить,
в стихах воскреснет снова.