Жить можно и всегда,
мы на своей планете.
             И даже иногда
             зимой грустить о лете.

А дальше — как судьба,
всё в черно-белом цвете.
             Полюбит, значит да,
             а нет, то значит ветер.

Колючий и чужой,
холодный, не родной,
             и очень часто злой,
             метет напропалой.

Жить нужно, все уж есть,
мы дома на планете.
             И грусти нет, мы здесь,
             пока — на этом свете.