Мы на разных страницах книги.
Даже в разных главах, наверно.
Только знаешь — мы быль, а не небыль.
Книга скажет тебе откровенно,
Что обложки у нас — напару,
И один корешок у книги.
Что прочитанное — недаром,
Хоть на первый взгляд и не видно.
Хоть судьба, порой и разводит
В параллели иных историй.
В конце повести вместе сводит
Всех, кто был в эпизодах, вроде.
Конечно, Ширвиндт сказал хорошо…
Но сейчас он сидит на облачке, дрыгает ногами и облизывает пересохшие от волнения губы — кто-то сказал лучше. Тоже самое, но чуточку лучше.
Браво, Димыч!
Слеза и жопа — в этот день они сестрицы
Вледельцам славных металлических коней.
Скорей бы к дому, главно плавно, не разбиться
Среди зимы и множества огней.
Ползут, как змии, посиневших вереницы
От холода и сырости, авто.
И люди. Муравьями. Им же снится
Хмельное лето… а не лужи и пальто.
Потому что зефирных глянцев
Расплодилось в круге этом.
Тьма сопливчиков в секси-танцах.
И вздыхают о «том», и об «этом».
Льются с сайта потоки либидо.
Лайки пояса ниже и выше.
Верно, Джони, забей на это!
Поднимайся выше их крыши.
Просто вырос ты из их детсада.
И Душа у тебя — не пустое.
А стихи — не губи, не надо.
Много зрелых вокруг, с тобою.
Даже в разных главах, наверно.
Только знаешь — мы быль, а не небыль.
Книга скажет тебе откровенно,
Что обложки у нас — напару,
И один корешок у книги.
Что прочитанное — недаром,
Хоть на первый взгляд и не видно.
Хоть судьба, порой и разводит
В параллели иных историй.
В конце повести вместе сводит
Всех, кто был в эпизодах, вроде.
Но сейчас он сидит на облачке, дрыгает ногами и облизывает пересохшие от волнения губы —
кто-то сказал лучше. Тоже самое, но чуточку лучше.
Браво, Димыч!
Спасибущее, Джони, за офигенский отзыв!
Всем поэтам… и всем поэткам — по вдохновению!
По два!
Мир над пропастью. Во лжи.
Вледельцам славных металлических коней.
Скорей бы к дому, главно плавно, не разбиться
Среди зимы и множества огней.
Ползут, как змии, посиневших вереницы
От холода и сырости, авто.
И люди. Муравьями. Им же снится
Хмельное лето… а не лужи и пальто.
Пиндосам боком вышла толерантность.
А первый снег нам — праздник, сабантуй.
Поэты — что художники, сама галантность.
Европу в рай и ад не принимают.
Закрыты ВПП, туши огни.
А мы — про жёлтую листву. Нам помогают
Вкус жизни чувствовать осенние дожди.
Мы дышим Миром, Богом и Природой.
Им не понять загадку Праведной Души.
Любое время — мы поэмой или одой
Восславим. Пой, поэт, ваяй, пиши!
-крайняя степень " белого коленья".
Расплодилось в круге этом.
Тьма сопливчиков в секси-танцах.
И вздыхают о «том», и об «этом».
Льются с сайта потоки либидо.
Лайки пояса ниже и выше.
Верно, Джони, забей на это!
Поднимайся выше их крыши.
Просто вырос ты из их детсада.
И Душа у тебя — не пустое.
А стихи — не губи, не надо.
Много зрелых вокруг, с тобою.