Не имел претензий к Богу...
Не имел претензий к Богу
Я от селе и до сих.
Я взрослею понемногу
И со мной взрослеет стих.
Упирается строкою
В неизбежность бытия.
И рифмуется с любовью
Кровь горячая моя.
Всё пока мне интересно:
Рифм банальность, штампов лоск
И ответ, на всем известный,
Неотвеченный вопрос
Из трагедии Шекспира.
В стихотворной кутерьме
Из тончайшего эфира
Стих рождается во мне.
А потом их станет больше,
Груз их станет тяжелей,
Опыт толще, смыслы тоньше,
А строка всё злей и злей.
Отражаясь в них, реальность,
Дирижируя стихом,
Задаёт свою тональность
Под жестоким каблуком.
Но и это не надолго
И предъявит время счёт.
Это только речка Волга
Бесконечностью течёт.
Мне, в отмеренные сроки,
В землю брошенны зерном
Завершающие строки,
Словно думы о былом.
Подводить итоги страшно,
Наблюдая как другой
Свежей строчкой землю пашет,
Наполняя мир собой.
Уступив ему дорогу,
У обочины притих.
Я старею понемногу
И со мной стареет стих.
И слизав с ладони крохи,
Тех сюжетов, что ещё
В поэтические склоки,
Проскользнув, предъявят счёт,
ускользающей эпохе
И грядущей, наперёд,
Я умру навстречу Богу
И со мной мой стих умрёт.
Только стих мой не умрёт;
Вечную найдёт дорогу
Среди тех, кто здесь живёт.