* * *
Уже и к горлу тянется рука,
И я не осознаю себя при этом,
Из пальцев получается петля,
И я сжимаю кисть, и рад при этом.
Пускай ее не будет в жизни той,
Которую давлением измерю,
Короче каждый жизненный устой,
В который больше я уже не верю.
Уже и бритва мной обнажена,
Сверкает лезвие и просит крови,
И капли давят в вены, и река
Из них вполне возможна неизменной.
Но только что ещё меня хранит,
Твое молчание? Или Твои ответы?
Как хорошо, что есть по праву жизнь,
Как жаль, что без Тебя ее мне нету.