Когда тебя своим признают...
Когда тебя своим признают,
Слегка похлопав по плечу
И незаметно придвигают
Поближе к злому палачу,
Что остро свой топор отточит,
Чтоб вырубить немало слов,
Ты понимаешь, между прочим -
Мир поэтический суров.
Наука может много гитик,
Но даже в ней не так жесток
К несчастным неофитам, критик,
Занявшийся разбором строк.
А в поэтическом разборе
Нет милосердию пути.
Висят лохмотья на заборе,
Зияют раны на груди.
Мир сотворён не Демиургом,
(Он был присочинён потом).
И тот, кто должен быть хирургом,
Всего лишь пато - анатОм.
Срезая сбои в удареньях
И опухоль глагольных рифм,
Копается в чужих твореньях,
Пластая тех, кто их творил
С улыбкою а-ля предатор,
Надменно обнажив клыки,
Кромсает жадно препаратор
Слова истерзанной строки.
И жалкий образ в пятнах трупных,
Привычно взвесив на весах,
Его находит глупым, нудным
И в инородных словесах.
Окончен труд его нелёгкий,
Топя свой буйный пыл в слезе,
Отхаркав половину лёгких
На поэтической стезе,
Пытаясь дохрипеться миру
О том, что он оригинал -
В руках холодных держит лиру,
Сражённый роком наповал.
Мой нужный критик - это шутка!
Когда в творениях моих,
Ты нюхом ощущаешь чутко,
Где плохо срощен был мой стих
И беспощадно тычешь зондом
В несовершенные места,
Я воспаряю к горизонтам
С улыбкой лёгкой на устах.
Прими слепую благодарность,
За то, что выкорчевать смог
В моём таланте ту бездарность,
Что жёсткой спайкой между строк,
Давила на кишки таланта,
Перекрывая выход в свет
Твореньям жалким делитанта,
Кричащего, что он поэт.
Теперь на мир смотрю я трезво.
За неимением руки,
По клаве щёлкаю протезом,
Едва шепчя свои стихи.
И пусть выходит всё неловко,
Зато приятен результат,
Где с чувством, с толком, с расстановкой
Стихи беззубо шелестят.
Без лишних слов, без глупых мыслей,
Наркоза стройности вкусив,
Взбодрившися таблеткой кислой -
Нацеленый на позитив.
Изгнавши паразитов штампов,
Банальной рифмы токсикоз,
Я, стройный мир хореев - ямбов
На блюде в этот мир принёс.
Мне благодарны будут люди,
Что в этот раз не геморрой
Им поднесли под нос на блюде
С блестящей голубой каймой,
А выбор блюд с Парнаса, вящих,
Что преподносят лишь богам.
Теперь они его обрящут,
Благодаря моим стихам.
А я вернусь в свою палату,
Подушку потную обняв,
Всю ночь оплакивать утрату -
Всё то, что у меня отняв,
Ты ловко рассовал по колбам
И был приобретенью рад,
Даря без меры жадным толпам,
Свой рукотворный плагиат.
История, увы рассудит,
Нас, безусловно, лишь тогда,
Когда с тобою нас не будет.
Других поэтов чехарда,
Что возомнят себя ПОЭТОМ!,
Хлопок получат по плечу
И порезвятся под ланцетом,
Попав к другому палачу.
И другие не похвалят.
Гладкие стихи творя,
Не забудь сказать: «Талант
У меня не замечают!
Покажу, какой гигант
В стихотворстве я бываю!
Я свой пёрл дарю векам,
Пусть потомки почитают!»