Не писатель, и не поэт.
Тип произведения:
Авторское
Кто я такой?
Кто я на самом деле?
Ведь мы часто забываем оставаться собой..
И часто не с теми собою себя мы делим.
Это самая сложная роль, порой..
Заводит в тупик и теряешь контроль.
Сходишь с ума от тяжкого груза
И кровяные сосуды от боли той..
Связываются в узел.
Постоянно не та компания не те люди.
Бляди и суки в округе, и мертвые судьбы
С улыбкой по жизни на ржавом судне.
Мы все здесь судьи, не нужно обманывать свое отражение в смузи.
Лучше сказать самому себе всё как есть.
Чем прятать в шкафу своих червей в блюде.
Не писатель я , и не поэт.
У писателя каждый день новый портрет.
И на весь мир его писанина как солнечный свет.
А я не писатель нет, не поэт.
У поэта каждый день на иголках.
А я так любитель почеркать и тупо выпить за всех.
Меня что то терзает по ночам.
Что с трудом мне дается сон.
Я знаю что грешен и сам во всем виноват перед вами
Я знаю что за мною черный фон, облитый тусклыми фонарями.
И мой холодный внутренний дом таится за улыбчивыми глазами.
Под ногами гниль дорога давным-давно в грязи.
На полумесяце пыль - ведь давным-давно мои мысли не святы.
Я на пару глотков жив, а после..
Выжимаю с себя ведро ледяной воды
Но рядом со всем этим, я все еще в силах любить.
Гора скелетов и древо горит.
И ни кто не в силах спрятать скелетов, и ни кто не бежит это древо тушить.
У меня что то болит, я молчу хоть и падаю в низ.
И от скелетов по лабиринту кости, а от древо по городу дым.
Через лет десять скажу что был глупым и молодым.
Ну кто мне поверит?
И кто мне скажет что мы все тут заляпаны в грим.
И что в этом спектакле я такой не один...