Я больше не пишу стихов...
Тип произведения:
Авторское
Я больше не пишу стихов,
На миг,на час,неделю,месяц,
Мой чист и холоден альков,
Молчит порядок ровных кресел.
Не куплен, заскучал коньяк,
Презрительно сверкают рюмки,
И статуей застывший я,
Без сигарет, не взятых в сумке.
Я номер не хочу набрать,
Той,что недавно был так дорог,
Моя исписана тетрадь,
Она бумаги просто ворох.
А я возможно постарел,
На миг,на час,неделю,месяц,
Как крот зарывшийся в норе,
И мир весь откровенно бесит.
Зачем я усмиряю плоть,
Зачем судьбе ломаю руки?
Чтоб тягу эту побороть,
Ношу в кармане нож со скуки.
Кому я вру? Не той ,что верит,
И чью я вытирал слезу,
И сам в безумие примерив,
Свой воз отчаянно везу.
Я больше не считаю звёзд,
И не беру на кассе сдачу,
Увял цветник колючих роз,
И сбросив крылья ангел плачет.
Несёт не купленный коньяк,
Да льёт в скучающие рюмки,
Чтоб нимфе позвонил опять,
Той,что грустит о недоумке.
А сихотворение хорошее!
Давно заметил, если после прочтения возникает непреодолимое желание (а такое бывает нечасто), написать в ответ что-нибудь (экспромт, пародию, стилизацию...) значит стих как минимум интересный, насыщенный интересными оборотами и аллегориями. Мне понравилось
а это экспромтик
Пришёл полярный зверь песец – на миг, на час, неделю, месяц,
Упал с тарелки холодец под ножки милой поэтессы.
Случился «Ой!», а следом – «Шмяк…», сердито звякнули тарелки…
Но главное, упал коньяк… Хана желанной опохмелке.
Судьба поэта не легка: занозье рифм в мозгах, и стрессы.
Как можно жить без коньяка хоть миг, хоть час, неделю, месяц?
Он тут же сел на пароход, и, уплывая, долго плакал.
Он больше не писал стихов, но этот всё же накалякал ))
Похоже у меня тоже тоже холодец опрокинулся