И даже то, что поросло быльём...
![И даже то, что поросло быльём... И даже то, что поросло быльём...](/upload/041/u4148/f/7/97bf8d81.jpg)
И даже то, что поросло быльём
И повторялось множеством дыханий -
И чьим-то мимолётным узнаваньем,
Не тешит самолюбие моё
Всё в рамках одного лишь бытия
Играет роль, в себе имея смысл.
И в пропасть рухнет всё, что я возвысил,
Исчезнет всё, когда исчезну я.
Всё что ничтожил, в высь взлетит опять
По головам беспечного потомства,
Которое достойно вероломства,
Стремясь отцов ошибки повторять.
А потому заранее, мой труд
Рождён и обречён на бесполезность.
И тесных рамок прочная железность
Стабильна, как запаянный сосуд.
Из сломанных весов фортун, фемид
И прочих, ослеплённых и беспечных
Я настрогаю слов недолговечных,
Которые никто не сохранит.
Да и к чему хранить весь этот хлам,
Который молодым максималистом,
Напополам с холодным и игристым
Размазан был по девичьим ушам.
В салонах кухонь словом громыхать
И сотрясать окраины вселенной,
И вызывать соседей гнев застенный-
Чего ещё тогда он мог желать.
Но с каждым годом умные слова
Глупели на глазах пред неизбежным -
Закончить жизнь клоуном манежным,
Собой лишь перед зеркалом блистать.
И стало страшно. Страшно от того,
Как тяжело далось ему пристрастье -
Слов легковесность почитать за счастье
Которое не весит ничего.
Я на него смотрю со стороны,
На ворох фотографий и тетрадей.
На первых он моложе и патлатей.
Внутри вторых слова подчинены
Безумию раздумий вольнодумства,
Беспечности здорового самца,
Который не вникает до конца
В конечность бесполезного безумства.
Теперь уютно вжалось бытие
В свою экологическую нишу.
И даже если что то он и пишет,
То лишь прошенья грозному Судье.
Скупые оправданья этих слов,
Запиханных в бумажные котомки
Лукавым оправданьем для потомков,
Завёрнуты в наивности стихов.
А прозой, прозой было бы честней,
Но честность не в цене и после смерти.
И после смерти страшно быть, поверьте,
В глазах других, всех слов своих глупей.
И потому, на склоне жалких лет
В стихах его поспешно создан образ,
Что на цитаты должен быть разобран,
Заполонив собою Интернет.
Я не согласен с ним, но соловьём
Пою в стихах, беспечных слов дыханьем,
Чьё мимолётное, читатель, узнаванье
Не тешит самолюбие моё.