Уже не больно, не тоскливо...
Уже не больно не тоскливо,
Вся муть опущена на дно,
А за окном неторопливо
День цедит ноября вино.
Его вино со вкусом тлена,
Заплесневелый аромат.
Не опьяняет вдохновенно
Постылой осени закат.
Она цепляется за крыши
Холодным проливным дождём,
Но в спину ей декабрь дышит,
А мы с надеждой снега ждём.
Он целомудренно покроет
Поднакопившуюся грязь.
Под пеленою белой скроет
Всё что рождало неприязнь
В глазах лощёного эстета,
Что предан всем своим стихом
Пьянящему разгулу лета
С его малиновым вином.
Ноябрь стонет и бормочет,
Разочарован, втоптан в грязь.
Его уже никто не хочет,
Он вызывает неприязнь.
И даже осени поэты,
Забыв любимую тоску
Уже по зимнему одеты,
Примерив седину к виску.
И из последних сил лобзая
Края душевных, рваных ран,
Стеная, осень уползает
В даль, в уползающий туман.
В вдаль уползающий туман."
Я бы подправил:
Вдаль, в уползающий туман.