Он умер...
и постель его остыла,
глаза и губы сомкнуты на век
и всё, что пело, жИло и творило,
уйдёт за ним, не оставляя след.

Душа его, бродившая по свету,
лишившись дома, вознесётся ввысь,
за ним придут и призовут к ответу-
его грехов давно заполнен лист...

И он уйдёт...
так быстро, незаметно,
зимой нагрянут снова холода
и навестить его, хотя и редко,
придёт душа, но как всегда.. одна.

Повоет тихо на его могиле,
всплакнув немного улетит к себе...
Одним поэтом меньше станет в мире,
одним погостом больше на земле...