Каждый пишет о своём...
Каждый пишет о своём
Вдумчиво и трепетно.
Или пафоса огнём,
Или детским лепетом.
Рифмы лепятся из снов
С явью перемешанных,
В мир спускаясь с языков
Косных и подвешенных.
Много у людей причин
Для стихосложения.
Сколько женщин и мужчин
В час ночного бдения
Бормотали в потолок
Фразы несуразные
И плелись дорогой строк
В дебри непролазные.
И неся свою печаль
По сюжетам путаным,
Находили свой Грааль,
В словеса укутаный.
И молились на него
Громко и неистово,
Бия поклоны головой
Над листами чистыми.
Кто-то думал: я пророк,
Быть камнями битым мне!
А другой скользил меж строк
Неустанным мытарем.
Те мозолили стихи
Марфы трудолюбием,
А другие вдоль строки
Шли тропой Иудиной.
И беспечных мотыльков,
И коней над пропастью
Наплодилось у стихов
Смелостью и робостью.
Мешанина нежных чувств
С праведною злобою.
Благовония и дуст.
А в конце надгробия.
Пишут, пишут невпопад
С быстротечным временем,
Прорицая наугад
Перед буйным племенем.
Изливают непокой
И сомненья знойные.
Каждый горд самим собой.
Кое-кто - запойные.
Кто-то сильно подшутил
Над людьми неумными.
И строчат что было сил,
Упиваясь думами.
Созерцая окоём,
Огорожен клеткою,
Каждый пишет о своём
Вдумчиво и трепетно.
Сажусь (чаще ложусь) за стихи и мечтаю — щас вдарю глаголом… а в голову лезет такая хрень…