Пассажир.
Тип произведения:
Авторское
Пассажир.
Утро. Автобус. Тонкий до дрожи морозец в ногах,
Резкий и до боли знакомый запах алкоголя в ноздрях.
Серое пальто,
Светлые волосы
На румяной щеке,
Красиво правильный стан,
И не забытые мною манеры, воспитанной девочки, каких мало сейчас.
Я смотрел на неё, как и на всех
Взглядом спокойно-равнодушным,
Взглядом лёгкой аппатии
Этого `утра,
Но за этим взглядом,
Таилась симпатия,
Симпатия к бледности рук,
К улыбке девственно-чистой,
К хрупким ногам,
К этому месту,
Которое скоро покину.
Я не подошёл,
Хотя обязан был,
Я так всегда,
Я теоретик, мне проще выложить все в прозе иль в стихах, чем подойти и в признаньях утопать.
Любой бы подошёл, а я стоял.
Стоял, как-будто ничего в ней нет,
Как-будто более, чем лжи, как в прошлых пассией в ней нет.
Жест рукой мне непонятный,
И улыбка, и кивок, всё адресованое мне,
Стало в миг мило,
И задержав дыханье, представилось, что с ней по парку я иду,
Харизматично, и красиво читаю ,,Анну Снегину,,.
Вот он, тот момент, когда ты в метре от неё,
Но разрывает этот метр:
Остановка, лёгкий ход, запах детских её кос,
И уходящий силуэт её красивых форм.
Утро.Автобус.
Тонкий до дрожи морозец в ногах.
Резкий и до боли знакомый запах алкоголя в ноздрях.
Полумрак, Полузабытье.
Та фигура, те глаза.
То ли правда, то ли мне все это снится.
Диван, горячка, рюмка коньяка
И я, читающий в ночи
Деревенский парень, прозу о любви.
Утро. Автобус. Тонкий до дрожи морозец в ногах,
Резкий и до боли знакомый запах алкоголя в ноздрях.
Серое пальто,
Светлые волосы
На румяной щеке,
Красиво правильный стан,
И не забытые мною манеры, воспитанной девочки, каких мало сейчас.
Я смотрел на неё, как и на всех
Взглядом спокойно-равнодушным,
Взглядом лёгкой аппатии
Этого `утра,
Но за этим взглядом,
Таилась симпатия,
Симпатия к бледности рук,
К улыбке девственно-чистой,
К хрупким ногам,
К этому месту,
Которое скоро покину.
Я не подошёл,
Хотя обязан был,
Я так всегда,
Я теоретик, мне проще выложить все в прозе иль в стихах, чем подойти и в признаньях утопать.
Любой бы подошёл, а я стоял.
Стоял, как-будто ничего в ней нет,
Как-будто более, чем лжи, как в прошлых пассией в ней нет.
Жест рукой мне непонятный,
И улыбка, и кивок, всё адресованое мне,
Стало в миг мило,
И задержав дыханье, представилось, что с ней по парку я иду,
Харизматично, и красиво читаю ,,Анну Снегину,,.
Вот он, тот момент, когда ты в метре от неё,
Но разрывает этот метр:
Остановка, лёгкий ход, запах детских её кос,
И уходящий силуэт её красивых форм.
Утро.Автобус.
Тонкий до дрожи морозец в ногах.
Резкий и до боли знакомый запах алкоголя в ноздрях.
Полумрак, Полузабытье.
Та фигура, те глаза.
То ли правда, то ли мне все это снится.
Диван, горячка, рюмка коньяка
И я, читающий в ночи
Деревенский парень, прозу о любви.