Подземное караоке номер триста два
Тип произведения:
Авторское
Постоянное чувство измены.
Летов... Цой... Башлачёв... Аз воздам?..
Не стучатся до сих перемены
в жизнь счастливую, долгую к нам.
Отмирает двухцветность тельняшки.
Заслонят полимеры гранит.
Намешали мы кашку с малашкой.
В моде миксы, коктейли и сплит.
Ужасает прогресс искажений.
Пламя веры затухло, лишь гарь.
Быть снаружи хочу измерений,
что родил в муках батюшка-царь.
В своё время Гр.Об. впитывал с дрожью,
на душе не исчезнут следы.
Я поганою был молодёжью,
внемлет сын всхлипам "чёрной звезды"
Все на хайпе. А я, старый рокер,
рвусь всей сладости выплюнуть "брысь".
Как ни глянь - всё равно полупокер,
хоть татухами весь заколись.
Может снова я не толерантен,
как сапожник? Причём без сапог.
Что сказали бы старшие братья
доживи они?.. Ай, не дай бог.
Скучно так, что и праздники праздные.
Пар из Ленинских гор бьёт струёй.
Жаль, что с сыном у нас горы разные
и Егоры - у каждого свой.
Помирает брат Митька и ждёт ухи,
я ему окушков не донёс.
У Христа на всех разные пазухи
и в крови у всех разный Христос.
Постоянное чувство потери
душит оптимистичную прыть;
я на мысли ловлюсь, что не верю
в Титаренко слова - "Будем жить!"
_ _ _
Летов... Цой... Башлачёв... Аз воздам?..
Не стучатся до сих перемены
в жизнь счастливую, долгую к нам.
Отмирает двухцветность тельняшки.
Заслонят полимеры гранит.
Намешали мы кашку с малашкой.
В моде миксы, коктейли и сплит.
Ужасает прогресс искажений.
Пламя веры затухло, лишь гарь.
Быть снаружи хочу измерений,
что родил в муках батюшка-царь.
В своё время Гр.Об. впитывал с дрожью,
на душе не исчезнут следы.
Я поганою был молодёжью,
внемлет сын всхлипам "чёрной звезды"
Все на хайпе. А я, старый рокер,
рвусь всей сладости выплюнуть "брысь".
Как ни глянь - всё равно полупокер,
хоть татухами весь заколись.
Может снова я не толерантен,
как сапожник? Причём без сапог.
Что сказали бы старшие братья
доживи они?.. Ай, не дай бог.
Скучно так, что и праздники праздные.
Пар из Ленинских гор бьёт струёй.
Жаль, что с сыном у нас горы разные
и Егоры - у каждого свой.
Помирает брат Митька и ждёт ухи,
я ему окушков не донёс.
У Христа на всех разные пазухи
и в крови у всех разный Христос.
Постоянное чувство потери
душит оптимистичную прыть;
я на мысли ловлюсь, что не верю
в Титаренко слова - "Будем жить!"
_ _ _
и с годами не стала мудрей…
в час полночный поёт мне Бутусов
старый хит под названием «Зверь»…
огурцы на брезент не сажаю,
а стараюсь их плёнкой укрыть…
за фига и куда подевалась
моя прежняя резвая прыть?!
«Депеш» где?! «Чёрый кофе»… Кипелов…
и Герои прочитанных книг?!..
жизнь свою проср*ла я умело…
вот вопрос, Веталь,
нах дальше жить?!
Виталя, большое спасибо за стих, как всегда на высоте!!!