Памяти, погибших в концлагерях.

Тип произведения:

Авторское

Из пожелтевшего от долгой жизни дневника
Упала на пол жёлтая страничка.
Непрошенной, взяла её рука.
На всякий случай, вдруг- да, пригодится.
Казалось бы, что было, то прошло…
Но есть такое чувство – любопытство.
Уткнулся взгляд в страничку… И с того
Мгновения не мог остановиться.
От слова к слову бегло взгляд летал.
Слова глотая в бешеном порыве.
Писавший много лет назад…
Страдал.
Взгляд утопал. Тонул он в негативе…

Двадцатое число. Концлагерь Бухенвальд
Решил вести дневник. С любимой разлучили.
Нашёл в полу тетрадь. Но чем писать?
Никто ж не даст чернила.
Как больно расставание с любовью…
А, если… кровью.
Есть щепка от настила….
Довольно мило.
Четвёртое число. Не знаю, что за месяц.
Из-за тебя, любовь моя, я точно не повешусь.
Вчера, случайно, видел на плацу.
Ты самая прекрасная из женщин.
И даже худоба тебе к лицу…
Жаль, кровь сочится еле-еле.
Мы много дней
почти не ели..
Боюсь, не хватит дописать.
Люблю, люб______
Страничка кончилась на этом.
Рука за дневником…
Но, где там.
Две пожелтевшие обложки…
Скребутся в сердце тихо кошки.
Откуда в мире нашем зло?
А, вдруг, тем людям повезло.
Их души встретились в раю.
Быть может, я сейчас стою,
Явившись в перевоплощении.
А лист бумаги мне знамение…
Что где – то рядом ждёт любовь.
Ради которой даже кровь
Свою не жалко мне отдать.
Что ж, остаётся только ждать.

Навигация:

← Вечерами

Отцу. →