То моросит, то льёт из тучи,
то солнце выйдет на простор.
Весь день какой-то невезучий,
всё что писал, как будто сор.

Как будто сонный из постели
совсем не должен вылезать,
ведь всё равно гудят  метели,
что хорошо в постели спать.

Что думать о пустой работе,
когда никчёмные гроши
вам платят банки в обороте,
чтоб проживали вы в глуши.

Вы прибыль вечно не даёте
для проверяющих офшор,
под нос бубните и поёте,
что нужен для посадки вор.

Банкиру сесть? - да это - дудки!
Кто вам такое говорил?
Очередные слухи "утки",
куда и кто их посадил.

Они любого объегорят:
гоните деньги, господа!
И разрастается их свора
у Патриаршего пруда.

Поэт, писатель, одиночка,
куда ты прёшь? - согнут в дугу.
Будь счастлив, что приходит строчка,
пасутся овцы на лугу.

И ты - овца для них, родимый.
В кудряшках весь под нож пойдёшь
и Купиной Неопалимой
но крыше барабанит дождь.