Ты стоишь у окна...
Тип произведения:
Авторское
Ты стоишь у окна и не дышишь,
Смерив улицу взглядом фотографа,
И на влажном стекле чётко пишешь
Произвольные иероглифы.
Там зима растворяется в ночи,
Там бушует метель белоснежная.
Расскажи мне, чего же ты хочешь?
Нами правит судьба неизбежная...
Подошла к тебе кошкой неслышно,
Сжала трепетно руки прохладные.
Загорелось мгновенье, как вспышка,
Поцелуем в уста шоколадные...
Она пришла с мороза…
Верлибр
Она пришла с мороза,
Раскрасневшаяся,
Наполнила комнату
Ароматом воздуха и духов,
Звонким голосом
И совсем неуважительной к занятиям
Болтовней.
Она немедленно уронила на пол
Толстый том художественного журнала,
И сейчас же стало казаться,
Что в моей большой комнате
Очень мало места.
Всё это было немножко досадно
И довольно нелепо.
Впрочем, она захотела,
Чтобы я читал ей вслух «Макбета».
Едва дойдя до пузырей земли,
О которых я не могу говорить без волнения,
Я заметил, что она тоже волнуется
И внимательно смотрит в окно.
Оказалось, что большой пестрый кот
С трудом лепится по краю крыши,
Подстерегая целующихся голубей.
Я рассердился больше всего на то,
Что целовались не мы, а голуби,
И что прошли времена Паоло и Франчески.
6 февраля 1908