Диво
Тип произведения:
Авторское
Не зря же осень так плаксива,
Как будто соткана из слёз,
И называют её дивой
Скорее в шутку, чем всерьёз,
Её краса - игра мгновений,
Сентябрь листья золотит,
Октябрь - месяц восхищений,
Ноябрь скукой тяготит,
И каждый день она старее,
Черствеет женщины душа,
И, никому уже не веря,
О чём-то плачет, вереща.
Как будто соткана из слёз,
И называют её дивой
Скорее в шутку, чем всерьёз,
Её краса - игра мгновений,
Сентябрь листья золотит,
Октябрь - месяц восхищений,
Ноябрь скукой тяготит,
И каждый день она старее,
Черствеет женщины душа,
И, никому уже не веря,
О чём-то плачет, вереща.