***
Ночь ходит везде, молча, покуривая сигару, попыхивая дымком и туманом. Медленно движется в сторону рассвета. Путь еще не близкий, но шаг за шагом тепло исчезает, дым рассеивается, и она аккуратно смеется на луну. Бесформенные деревья... Они всегда такие, когда она касается их своими пальцами.
Ночь проходит мимо меня. Я сижу в этой толщи тьмы около маленькой лампочки, словно на островке в мировом океане ...
Маленький, маленький остров становиться оплотом всех надежд и стремлений человечества. Тут, по радиусу света можно сказать, о чем я думаю.
Резкая граница между белым и черным, между добром и злом бьет в глаза, завораживая перезвоном, этим свистящим шепотом...
Ночь подходит к концу, а за ней плетется не выспавшийся, усталый белый день с чашкой кофе в руках, с треском в голове, опустив её, что-то бурчит себе под нос, но ночь еще даже не дошла до рассвета, а он уже пытается заявлять свои права...
День жадно допивает чашку, потом другую. Ночь бродит вдоль бесформенных фигур и мрачно ждет своего конца. Нет, не грустит она, не плачет и не рыдает. Она знает, что все уйдет и все приходящее, и день, и она сама. Все изменит стрелка малюсеньких часов на руке человека...
А день, уже окончательно проснувшись, тянется к восходящему солнцу, улыбаясь ему. Ночь ищет темные пятна, чтобы там хоть на секунды еще подержать свою власть.
Озаренный светом, пронзенный лучами, до хрипоты он приводит свои мечты. Проснувшийся мир к солнцу летит в ожидании дня.
Ночь становится там позади, там, в толщи тени, сумрака, бледности.
В свете проснутся люди, и мой островок поблекнет с мечтами о будущем. Я пойду в ночь, там он светит бушующе.
Я пойду за ней, ведь днем остров мой не горит, только ночью он светит маняще. Все люди встают с чашкой кофе в руках и с треском в голове, а день идет впереди, как вожак, ночь отскочила назад, я ложусь спать…
__________________
Аркадий Нэтов