ПОЛУСОН, ПОЛУБРЕД - МОЖЕТ ЭТО И ЕСТЬ ВДОХНОВЕНЬЕ ...

И О ЧЁМ-ТО ЕЩЁ ...

Помню я что-то плёл о поэзии, музыке тела,

Ну а рядом со мной кто-то так ... мне во всём потакал.

Жил в углах полумрак -- на столе только свечка горела,

А вокруг никого ... потакающий только ... нахал ...

Подымаю свечу, открываю глаза оробело,

Спала с глаз пелена, открывается всё через муть,

Вся поэзия здесь, -- изваянием смотрится тело --

Ноги, торс и лицо, и красивые руки и грудь.

Протираю глаза и не верю глазам, что за морок? --

Ты откуда пришла, и зачем ты пришла, кто ты есть?

Ты учти, ты пойми, далеко мне не тридцать, не сорок ...

А так хочется мне, в свои годы, сберечь свою честь!

Изваяние вдруг превращается в чудные звуки

Как рулады весны... а потом превращается в дым...

А из дыма ко мне изваянием тянутся руки --

И как шепот весны ... «Будь сегодня со мной молодым!».

Что за чёрт! -- Я не сплю, вот свеча, а вот стол, и я маюсь!

Это явь, или сон, и куда я сегодня залез?

Я куда-то иду и на что-то, идя, натыкаюсь --

Слышу шепот опять -- «Твоя Инь, я твой Англ, твой Бес!».

Где икона, где крест?! Как хочу я сейчас помолиться! --

Изваяния нет ... там какой-то нелепый оскал!

Где вода, где графин? Я хочу... мне так нужно напиться! --

Но не звякнул графин, и не плещет вода ... я пропал ...

Вдруг опять тот же дым превращается вновь в изваянье,

И ласкает мой слух очень нежный и ангельский звук --

«Я здесь есть, я в тебе, ты позвал! -- Я пришла на свиданье,

Чуешь холод моих, из карельского мрамора, рук?»...