У глаз ее цвет свежей, скошенной травы...
Тип произведения:
Авторское
А у глаз ее цвет свежей, скошенной травы
И лицо ее солнце сотни раз целовало,
У волос аромат упавшей звезды,
Той, что упав желания людей исполняла.
Губы-кровавое поле из маков в закате,
Ох, а как они умели шептать...
Кожа белая, как сугробы...наверное в марте,
А взмахом ресниц, казалось, могла исцелять.
И ее красота, для нее же стала проклятьем,
Когда в ногах ее хворост огонь пожирал,
И ласкал тот мешок, что теперь стало платьем,
И до юного тела добраться скорее мечтал.
Охватил, заключил в роковые объятия
Поцелуи на коже любя выжигал...
И смирившись, в ней проснулась симпатия,
К огню, что тело ее очищал.
Тихо, пустынно. Все разошлись,
И пахло травою, что осенью жгли,
И сколько таких еще будет красивых,
Чьи пол ночи тлеть будут угли.