Весь день мой комп в перезагрузке,
часами крутит колесо.
Хотел бы я его по-русски
послать по первое число.

Но как же я без интернета?
Без сайта мне тоска и грусть.
Мне без него не быть поэтом -
в поэты только там гожусь.

В экран гляжу, процент считая
и вспоминая чью-то мать.
Инета жду, как грешник рая,
но рая ввек мне не видать.

Теперь хоть лопни или тресни,
не угадать, не угодить.
Петля висит на горле песни.
Депрессия сковала прыть.