Город мой раскалён,

пышет жаром, жаровня словно.

Для меня сердобольный клён

тень свою распростал любовно.

А в лесу благодать!

Хвойный дух, нежный щебет птичек.

Здесь так просто дышать, писать

без напряги и без затычек.

Я из дома бегу -

нет мне в нём тишины, покоя.

А я должен писать, могу -

не волнует ничто другое.

Коль волнует, то вмиг

всё умело ложится в строчку.

Так рождается новый стих.

Лес сберёг мне сегодня ночку.

P.S.

Но быстро кончилось затишье,

и снова дождь, и снова гром.

Родил всего четверостишье.

Спасибо, Муза, и на том!