Б. Пастернаку
Тип произведения:
Авторское
Летели стрелы в никуда,
и белым мелом
Крапили жизнь, что удалась
и как посмели.
Летели, воздух рассекая
мимо цели,
И благо всем даря ,
чтоб уцелели.
Стрела прищурилась
пред выходом в прицеле,
Не всё открылось ей
и в этом дело.
Летели стрелы в никуда...
В них нету гнева
К спасённым, выжившим тогда.
Свеча сгорела...
