Признайся, друг поэт...

Признайся, друг поэт, ночами грезишь,

О славе, о признанье, о молве,

Что разнесет успех. И даже в прессе,

Отметишься в одической строфе.

Непросто «в стол» писать, роняя чувства,

На чистый лист… а, прочем, на экран.

Себя неблагодарному искусству,

Отдав на растерзанье до утра.

И с музами заигрывать фривольно,

Капризы их терпеть, забыв про сон.

Но в одночасье как сказать: «довольно»,

Когда с души невольно рвется стон?