Бродит эхо по сонным улицам...
Тип произведения:
Авторское
Бродит эхо по сонным
улицам.
Ветер треплет волос
льняных прядь.
Месяц яркою загогулиной…
Исключительная благодать.
Но чернила, и те не
вечные,
Выцветают в тетради
слова.
Лишь года на душе
насечками,
И морщинками жгут у
виска.
Хоть глаза твои, цвета осени,
Невозможно увидеть сквозь
дождь,
Только капли, упавшие
оземь,
Исчезая под следом подошв,
Превращают мою душу в
слякоть,
Неотвязную множа тоску.
И краюха луны прячет
мякоть
Прям в надкушенном кем-то
боку.
Слов обидных
неуспокоенность,
С неба считываю сонм я фраз.
По лекалам чужим жизнь
скроена…
Есть во всем этом взаимосвязь.
