О сущности цветов музыки, утратившей плоды поэзии

Меж лоз хмельных в томлении игривом

Смоковница однажды возросла.

Поднявшись к небу в гордости строптиво

Вдруг расцвела над миром всем на диво -

Но в красоте плодов не принесла.

Зефир-юнец вскормил листву и нежно

В росе купал её изящный стан.

Так, в целомудрии росла она, безгрешно

Поднявшись в красоте своей, неспешно

Рассеивая солнечный дурман.

Насытившись дождями хлябей лунных,

Так благодатно в тишине цвела,

В том окруженье лоз бессмертно-юных,

Где проливались слёзы песен, струнных

Созвучий… В них любовь жила! 

В любви пьянящей лоз - здесь вызревая,

Глаза пленила красотой, но вот

Однажды господин, ту твердь обозревая,

Узрел: смоковница, цветком произрастая,

В цветенье буйном пло̒да не даёт. 

И вот призвал он виноградаря и строго

Велел строптивую от корня оторвать

И бросить сохнуть-увядать у той дороги,

В пыли которой только нищий и убогий

Фортуны обречён юдоль познать.

…………………………………………………….

Так точно музыка, не знавшая строфы,

Подобна кубку, что лозы не ведал

Даже в ажурной вязи бесконечной красоты,

Сродни смоковнице - той, что не даст плоды.

Её за то крестьянин смерти предал.

Так что ж та музыка, не знавшая поэм?

Цветок изыскан, всё же бесполезен;

Её мотив красив, но бесприютно нем,

Поблекшей фреской он отстал от стен

И, словно прах пустой, не интересен…

25 июля 2020