Нас мало, тех, что будоражат
Тип произведения:
Авторское
Нас мало, тех, что будоражат
Сердца и городов, и сёл.
Ну, я... ну, может Пушкин Саша
И этот... нет, пожалуй, всё.
Меня увековечат в камне
Как властелина дам и толп.
Едва достанет до пупка мне
Александрийский ентот столп.
Соседка по кровати - Лиля,
Сказала, чтя мой новый хит:
- Да у тебя графофилия!
Ты изнасиловал стихи.
Нисколько с Лилькой не согласен -
Не я их, а они меня.
Мой стих, как скорпион опасен -
В нём море яда и огня.
Опасным стало вдохновенье
Мои метафоры страшны -
Вчера, пиша стихотворенье,
Глаголом я прожёг штаны.
Убавил образность на треть я
Чтоб, значит, не было беды,
Оставил только междометья:
"Во, блин!” и "мать твою туды!”
И будут знать мой дар великий,
Мотая лирику на ус:
Калмык степной, как прежде дикий,
И оленины друг - тунгус.
Сердца и городов, и сёл.
Ну, я... ну, может Пушкин Саша
И этот... нет, пожалуй, всё.
Меня увековечат в камне
Как властелина дам и толп.
Едва достанет до пупка мне
Александрийский ентот столп.
Соседка по кровати - Лиля,
Сказала, чтя мой новый хит:
- Да у тебя графофилия!
Ты изнасиловал стихи.
Нисколько с Лилькой не согласен -
Не я их, а они меня.
Мой стих, как скорпион опасен -
В нём море яда и огня.
Опасным стало вдохновенье
Мои метафоры страшны -
Вчера, пиша стихотворенье,
Глаголом я прожёг штаны.
Убавил образность на треть я
Чтоб, значит, не было беды,
Оставил только междометья:
"Во, блин!” и "мать твою туды!”
И будут знать мой дар великий,
Мотая лирику на ус:
Калмык степной, как прежде дикий,
И оленины друг - тунгус.
Спасибо, Эд.
Что надругались над стихом.
Мы все больны графофилией.
Процесс хронический, притом.
Пиша, как редкий самородок,
Как истинный талант пиша,
Мы обрели свою свободу
Теперь — со стразиком душа
Не важно, что рыдают дети,
уныло муж «поесть» бубнит
Не чтя, что я живу на свете
Не бытом, мать твою етит.
Свой дар дарить мне так хотелось
Повсюду в мире, там и тут.
Жить бытовухой — что за серость!
А дети?
… сами подрастут.
Я болен, дохтур, я чертовски болен!
Хрипит хорей, и ямб ядрёный скис,
Анапест растянул намедни голень,
Синекдоха подохла от тоски.
Прошу вас, док, избавьте от мученья:
Пишу сонет – метафора болит,
Мой стиль завял и требует леченья,
Спондеи сплошь замучил спондилит.
(цитата из меня)
Yes Sir!