Здесь не место святым

Я не святой, им не был

и не буду,

Но и не грешник, так, 

чтоб сразу в ад...

По нам весь день 

шмаляют из орудий, 

Палим в ответ и нет пути 

назад.

А впереди, та самая

часть света,

Где солнце ищет к вечеру приют, 

Вопрос один, но нет пока

ответа -

Когда им всем настанет 

их капут?

Горит земля, кружИтся 

серый пепел,

А скоро зачернеет 

вороньё... 

В меня пульнули... мимо,

я ответил.

Что нам не страшно, 

чистое враньё.

От свиста у виска, мороз

по коже, 

Мы не из стали, так лишь

говорят,

У них невозмутимых 

нету тоже...

В бою самим себе не 

стоит врать.

Затихло всё, как будто

перед бурей, 

Да ненадолго, снова

треск и вой...

Летают словно осы 

пули-дуры,

Я не святой и я ещё 

живой...

Они по нам, из чёртовых

орудий, 

А мы по ним... не наша 

в том вина,

Что всё смешалось -

пепел, птицы, люди... 

Что нас так любит 

матушка-война.

А у врага, такие ж

имена.

                 * * *