Ноктюрн на руинах...

Тип произведения:

Авторское

Мой друг, такая ночь, что даже воск
Влюблённого, сгоревшего дотла,
Встаёт из пепла, обретая лоск,
Под сенью августОвского крыла.

А в небе купидон, вдохнувший смог,
Стреляет в звёзды, будто в жемчуга.
Он сам не знает, как жесток урок,
Что задан нам на здешних берегах.

По улицам струится лунный свет,
Со стен смывая пыль былых тревог.
В скрижалях света скрыт один завет:
Найти её средь перепутья строк.

И луч выводит твой ночной портрет,
Где слёзы — лишь роса на лепестках.
Он прячет нежность в кружевной корсет
Тумана, что запутался в кустах.

Часы на башне свой прервали бег,
А в парке кто-то вскрикнул «подожди».
Ты снова смотришь в прошлогодний снег,
И шепчешь: «будет всё, что впереди...»

И ветер слов не рвёт, а вьёт венок,
Несёт их в сад, где воздух прян и чист.
И эхо — звука трепетный зверек,
В траве озябло, как дрожащий лист.

А город, позабыв былую речь,
Внимает шёпоту незримых сил.
Он тайну наших давних пылких встреч
В объятьях сонных крыш похоронил.

Навигация:

← Жизнь складывает дни грибами в банку

Под вуалью дымных облаков →