И свой топор - палач на плахе
Тип произведения:
Авторское
Мне
непонятен мир, где много пятен!
Где
с мылом мама мыла раму, -
Там
свет в окне стал чист и внятен,
А
ляпы мира безднят драму.
И
я в ней в роли манекена!
В
броне-вранье экзоскелета,
Чей
смысл рождён шептаньем тлена.
А
голова? Пуста. Без света!
Во
мне мильярды превращений
Молекул,
времени, субстанций,
От
взрыва до седых свечений,
Рассыпанных,
как цвет акаций.
А
света нет… Внутри потёмки!
Те
превращенья затухали,
Когда
культурные потомки
Во
всех тушили буйство дали,
Что
лишь одно могло в дорогу
Позвать
в одной всего рубахе.
…А мама мыла раму много.
И свой топор - палач на плахе.
Да будет свет, а не потёмки!
Не запятнает панорамы
Тлен пеплом и налётом тонким
И непосредственное буйство
Поёт и продолжает звать в дорогу
А на топор пока любуйся
Как неизбежность жизни строгой…
Он здесь как старт во внешний квест
А палачом не так-то просто быть.
Даст с топором однажды маху,
И самого оденут в белую рубаху.
— То не мужик шёл, а паром.
— С чего ты взял, что то паром?
— Так он ко дну шёл топором!