Поэт и наг, и бос...

Поэт и наг, и бос, беспомощен пред рифмой.

Скорее вопреки живет, наперекор.

Кричите все во след: «подобие, фальшивка»,

Не вровень пусть тебе пылающий костер,

Чужие афоризмы травят ядом душу,

Небрежно он правдив торгуясь за венец,

Он демон во плоти, что души словом рушит,
Прощенья Азазель, лишь фраз избитых жрец.

Приправит он стихом инферно где-то в сердце.

Пеньковая петля свисает вновь с крюка.

Пусть злое воронье исклевывает веру,

И не гнушаясь плотью дышит у виска.

Как жаль нельзя испить из Леты раньше срока,

Забвенье – лишь трофей на раунде плей-офф.

Никто не может знать судьбы своей итога.

Останется в веках лишь череда Стихов.