От стихов, суровый быт...
От стихов, суровый быт
Не становится суровей.
Ночь, слегка нахмурив брови,
Бодро строчками строчит.
Всё на свете суета -
Кроме этих откровений.
И звенит стихами пленник,
Кандалы носить устав.
Что поделать, не идёт
Сон к нему с улыбкой бодрой.
Не допишет - знает твёрдо -
День придёт уже не тот.
Вступит он не с той ноги
В суматошный понедельник.
И до пятницы, бездельник,
Побежит мотать круги.
Дом, работа, снова дом,
Редких встреч, пикантый привкус.
И рифмованных обрывков,
Полноценный третий том.
И поэтому рука
Торопливо довершает
То, что сверху разрешают
Рифмовать ему... пока.
Милосердный потолок,
Помягчев под сонным взглядом,
Надиктуем ряд за рядом,
Полноценных сорок строк.
С облегчением, итог
Подводя весомой точкой,
Пробурчит: спокойной ночи -
Благодарно, в потолок.
Одряхлеет тяжесть рук
Под напором век дрожащих.
И проворно в сон утащит
Стихотворных ритмов стук.
Завершающий катрен -
(Обещал же ровно сорок
Строк) наводит лёгкий морок,
В четырёх катренах стен.