Не спеши, Поэт!

Посреди земли, посреди зимы всходит смерти семя,
серебрит висок, леденит носок и морозит темя,
сердцем не стучит , не скрипит снежком, бездыханно дремлет,
значит жизни путь, значит жизни путь коротает время.

 Но придет весна, станет вдруг тесна вечной речке шкура,
 загустеет смерть, растворится жизнь, свистнет пуля-дура...
 Не спеши, Поэт, пей березы сок, и пиши сонеты,
 Половодье строк и минут твоих тоже канут в Лету.